Flowers are gone

Me había preparado para un fin de semana de “chaparrones” y “tormentas” según la información del Weather Channel suministrada por Yahoo!, y confirmada por el Real Instituto Meteorológico de Holanda. ¿Qué encontré? Un sol cegador que me obligó a quitarme todo el abrigo so pena de morir deshidratado.

No sabía cuánto duraba el trayecto en tren entre Eindhoven y Amsterdam. Calculé unas dos horas, así que quedé a las doce en la estación central con mi anfitriona. Me vi a eso de las 11:20 saliendo por la puerta de la estación. ¿Qué hacer en aquellos cuarenta minutos? Fui hacia Dam, la plaza del palacion real, en busca de una calle donde había una librería británica de varias plantas. Hacía cuatro años que no pisaba Amsterdam y no sabía por dónde quedaba. No sé cómo ni por qué di con la calle a la primera. Y llegué a Waterstones. Subí a toda prisa hasta la última planta donde están los libros de temas militares. “Guests of the Ayatollah” de Mark Bowden de Mark Bowden y “The Utility of Force” de Sir Rupert Smith, ¡a la saca! Salí de allí pronto para evitar la tentación de cargar un carrito de supermercado y volver a tiempo a la estación.

El viernes había cenado una manzana y el viernes había desayunado una chocolatina Mars. Me ahorraré los detalles de la euforia que me produjeron dos jarras de medio litro de witbier . Dediqué el resto de la tarde a charlar y pasear por el centro de Amsterdam. El cansancio de la semana pasó factura y la retirada fue temprana. Pero antes hubo tiempo para una última cerveza frente a un enorme canal donde entrenaban palistas.

El sábado amaneció fresco y algo nublado. El propósito del viaje era escapar de la rutina y pasar un buen fin de semana, pero dada la fecha del año pensé que sería una buena oportunidad para huir del centro de Amsterdam que ya había conocido en el verano de 2003 y ver campos de flores. Así que nos dirigimos a Haarlem, ciudad a partir de la que empiezan los campos de flores que alcanzan hasta Leiden.

Paseamos por Haarlem, una ciudad pequeña y coqueta como de postal. Como toda Holanda. Tuvimos tiempo de dar vueltas sin rumbo fijo por sus callejuelas llenas de tiendas elegantes, descubrir una ruta jacobea, comprar galletas holandesas en un mercadillo de flores y coincidir una boda pija en el ayuntamiento del siglo XVII. Pero, ¿los campos de flores? Caían algunas gotas y la idea no parecía tentadora. De vuelta a la estación de tren, que como en el caso de Eindhoven se desdoblaba en estación de autobuses, vimos un autobús que arrancaba motores rumbo a Leiden. María José, mi anfitriona y mucho más decidida que yo, se lanzó a la carrera ignorando los peligros de atravesar la explanada de una estación de autobuses mientra yo me echaba las manos a la cabeza. “Pa’ habennos matao” pensé mientras ella salía del autobús. “Flowers are gone”, dijo el conductor. “Next year”.

Las batallitas de mis viajes, como decía aquella amiga sobre las fotos, son algo demasiado personal para que le interese a alguien más que quien las ha vivido. Yo simplemente siento revivir con cada viaje. Algún día tendré que hablar de mis razones para el exilio y por qué una parte de Europa que no se parece nada a España me parece mi destino obvio.

Un largo camino hasta Amsterdam

Ayer al hablar de las fotos del viaje que he colgado en Flickr una amiga me ha dicho algo así como “Asúmelo. Por muy buenas que sean las fotos, no dejan de ser fotos de un viaje. No le interesan a nadie más que a ti”. Me quedé pensando y caí en la cuenta que ciertamente las fotos por sí mismas no dicen nada. No cuentan una historia. Son sólo imágenes congeladas de cosas que vi. Quizás el siguiente paso, tras pasar de fotos anodinas de turista a la búsqueda del preciosismo de las postales, sea hacer fotos que cuenten una historia. Mientras tanto no me privaré de contar mis batallitas porque puede que sean irrelevantes para la mayoría de mis lectores fijos o casuales, pero Google inevitablemente pondrá en la pista de mi blog a quienes encuentren útil lo que paso a contar.

Me fui el viernes de madrugada rumbo a Holanda con Ryanair. El avión sale a las 6:30 de la mañana de la Terminal 1 de Barajas. Quien vea en un vuelo de 20 euros (!!!) un chollo ha de tener en cuenta que hay que añadir el precio del taxi si no tiene a un alma caritativa a mano que le lleve al aeropuerto. La paradoja es que viajas a Holanda pagando más por el taxi hasta el aeropuerto que por el billete de avión. Porque esos 20 euros incluyen tasas e impuestos sin trampa ni cartón. También hay que tener en cuenta que Ryanair viaja a Eindhoven, que no son precisamente las “afueras de Amsterdam”. Pero de eso hablaré luego.

Una de las cosas curiosas de volar con Ryanair es que en ambos trayectos anunciaron que habíamos llegado al destino veinte minutos antes de la hora prevista. ¿Cómo se obró el milagro? Tengo la sospecha que las anunciadas dos horas de vuelo entre Madrid y Eindhoven están infladas para que la compañía pueda jugar con margen en sus operaciones. En cualquier caso, ¿alguien recuerda haber volado con Iberia y llegar antes de lo previsto?

Así que a las nueve de la mañana del viernes estaba yo en la puerta de la terminal del aeropuerto de Eindhoven. Seguí el cartel y a mano derecha encontré la parada de autobús. El billete había que comprarlo en una máquina que resultó un misterio insondable para los turistas españoles que fueron llegando poco a poco. En la máquina aparecía un esquema de las paradas. La última era NS Station , que por lógica tenía que ser la estación de trenes. El último tramo de la línea estaba en color azul. Así que finalmente me atreví con la máquina. Entre las opciones de rojo, amarillo y azul elegí la opción azul. “Voll Tarief” me sonaba a “tarifa completa” y la tercera opción era algo parecido a “corriente”. Dinero “corriente” tenía que ser efectivo. Así que tras tres pulsaciones de botón e insertar monedas (3 euros y pico) salió un billete. Me vi explicando mi descubrimiento a varios españoles. “Qué suerte haberte encontrado. Cómo se nota que has venido mucho por aquí” me dijo una chica sin tiempo a replicarle que era mi primera vez en Eindhoven.

El paseo de más de quinientas pesetas nos llevó efectivamente a la estación central en cosa de quince minutos. La estación de trenes Eindhoven hacía las veces de estación de autobuses. Me habían avisado que había una ruta hasta Amsterdam pero se corría el riesgo de quedar atrapado en un atasco que alargara el viaje hasta las tres horas. Así que opté por el tren.

Las máquinas de billetes sólo admitían monedas y tarjetas de débito locales, así que me tocó hacer cola en la oficina. Como no tenía ni idea de mis planes de vuelta opté por comprar sólo billete de ida que me costó casi 17 euros. A las 10:02 salió mi tren para Amsterdam. Llevaba ya seis horas y cuarto despierto. Y sentí una emoción ya casi olvidada de viajar solo, moviéndome en un país extraño con mi mochila al hombro y el mundo por delante.

Viajar en los tiempos del cólera.

Necesitado de desconectar de la rutina desaparecí por tierras holandesas este fin de semana aprovechando un vuelo barato con Ryanair a Eindhoven. Pasar el control de seguridad de Barajas significó tener que dar explicaciones sobre un mortal trípode de un palmo de altura para la cámara digital que a ojos de los rayos X parecía un taladro pequeño. ¿Creían que iba a grabar un episodio de Bricomanía a 10.000 metros de altura? Los problemas continuaron con una tijera pequeña que había olvidado que estaba en el neceser. Lástima de “Tres Claveles” (la marca de toda la vida) que allí quedó.

¿Qué tendrán que explicarme a mí las autoridades sobre el terrorismo internacional de nuevo cuño que no sepa ya? Pero no pude evitar quedarme con unas sensación de que todo es una enorme paripé. Ningún turista español de viaje a Holanda, ni ningún turista holandés de vuelta desde España, parecía la clase de persona dispuesta a escribir un nuevo episodio de la yihad global a aquella hora de la mañana. Eso sí, aquel vigilante de seguridad parecía creerse que salvaba la civilización occidental por descubrir un supuesto taladro en mi mochila. Yo que siempre viajo con mil cachivaches electrónicos esperaba que algún día pasara. Pero en la mochila no iba esta vez ni mi portátil con su transformador de corriente y batería, ni mi MP3 con sus auriculares, ni el cargador de mi móvil. Podríamos preguntarnos cuántos pequeños abusos de autoridad, malos modos e inconvienentes han provocado unas medidas de seguridad creadas para prevenir un nuevo 11-S. Las autoridades nos defienden de un modelo de atentado terrorista que ocurrió hace seis años, cuando para mí la cuestión es cómo parar el 11-M y asumir sus consecuencias políticas. No dudo de que se trabaje en lo primero. ¿Qué hay de lo segundo?

P.S.: Inevitable autobombo. Pueden ver fotos de este y otros viajes en mi galería de Flickr.com. Quedan por subir más fotos de este fin de semana. Pero se pueden entretener viendo fotos de lugares como Córdoba o Venecia.

Sobre el caso Couso: No es eso

Hace tiempo dije en este blog que habría que dedicarle unas líneas al caso Couso. El asunto ha vuelto a ser noticia estos días y creo que es buen momento. Como lo podría haber sido otro.

José CousoComo todo el mundo sabe, el día 8 de abril de 2003 en plena caída de Bagdad el cámara de televisión José Couso se encontraba en el Hotel Palestina. Allí se concentraba buena parte de la prensa extranjera, tal como cualquier seguidor de los medios de comunicación sabía aquellos días. El hotel era un buen observatorio sobre una zona de edificios gubernamentales en la otra orilla del río Tigris que hoy constituyen la Zona Verde. Los combates en las calles de Bagdad se sucedían mientras las tropas estadounidenses avanzaban de oeste a este hacia el corazón de la ciudad. José Couso y el cámara de Reuters Taras Protsyuk filmaban desde sus respectivas habitaciones. La información en Internet no es clara, pero si mi memoria no falla Jon Sistiaga en su libro “Ninguna guerra se parece a otra” contaba que Protsyuk se encontraba justo en el piso superior.

Hotel PalestinaEn plenos combates un carro de combate M-1 Abrams cruzó el río Tigris por un puente en el que el hotel quedaba aproximadamente un kilómetro a la derecha. Las imágenes grabadas por los periodistas del hotel muestran como el carro de combate gira su torreta y apunta con el cañón hacia el hotel. En aquel momento las tropas estadounidenses en la zona estaba bajo fuego de mortero y comunicaciones iraquíes interceptadas revelaban que había un observador realizando correciones de tiro. Transcurrió tiempo con el carro de combate en aquella posición. Al parecer el cañón se mueve siempre siguiendo el visor de tiro. Así que posiblemente el artillero del carro lo que estuviera fuera buscando un blanco en el hotel. ¿Qué vio? A pesar de que la óptica de un visor de tiro de carro de combate tiene el equivalente a un zoom, a esas distancias difícilmente identificaría un trípode con una cámara de televisión como tal. Podría confundirse con un lanzador de misiles anticarro. O simplemente viera el brillo de una óptica reflejando el sol. El tiempo transcurrido posiblemente se deba a que la tripulación del carro pidió autorización para disparar ante la duda. El hecho es que lo hizo. Protsyuk y Couso murieron.

Hasta aquí los hechos. Lo que siguió fue una campaña para convertir lo sucedido en un “crimen de guerra”. La muerte de José Couso se convirtió en un “asesinato” y nos cuentan que fue un intento deliberado de de acallar las voces de los periodistas no acreditados por las fuerzas armadas estadounidenses. No me entretendré en desgranar los argumentos que mezclan la conspiranoia con los prejuicios más típicos, rancios y aburridos contra EE.UU. Son una sarta de tonterías, producto del desconocimiento sobre la naturaleza de las guerras y sus leyes.

Sé que mi opinión no es simpática. Respeto el derecho legítimo a sentir dolor por la pérdida de alguien. Pero sé que el dolor y la angustia lleva a algunos buscar una siniestra racionalidad a los hechos, tratando de encontrar culpables donde no los hay. Lo he visto con el 11-M, con algunos familiares de víctimas a los que unos sinvergüenzas los han angustiado con la idea de que hay unos verdaderos culpables que andan libres por la calle (o la Moncloa). La cuestión es que alguien lo tenía que decir. Aunque no guste.

Despachos desde el frente (5)

-La revista Wired no se andó con complicaciones para crear un blog de temas de seguridad y defensa. Juntó una plantilla de all stars y en poco tiempo Danger Room se ha convertido en un blog de referencia. Estos días han seguido intensa y extensamente la noticia de que a los soldados estadounidenses en misión en el extranjero se les prohíbe el acceso a blogs y páginas como YouTube. ¿Alguien recuerda lo que contaba en “La Web 2.0 llega a la guerra”?.

-Sir Ignatius Valentine Chirol fue un reportero del periódico londinense The Times en los tiempos de la reina Victoria. Y es también el pseudónimo de uno de los autores del blog colectivo Coming Anarchy. El Chirol blogger es un estadounidense residente en Stuttgart y lleva más de dos meses de viaje por lugares francamente interesantes. Ha pasado por Turquía, el norte de Iraq, el Cáucaso y los Balcanes. Los autores del blog Coming Anarchy tienen por costumbre llevar a cabo largos periplos con una peculiar mirada, Yo espero este verano pasar de ser un blogger que procesa información de terceros a escribir sobre las cosas que vea con mis propios ojos.

-Luis Solana (del long blogging hablamos otro día) lanza una pregunta a raíz de la autorización del gobierno de los EE.UU. a que se venda el misil de crucero Tomahawk a España. ¿Cómo se justificaría llegado el caso la compra de ese arma ateniéndonos a cuestiones de seguridad nacional? En otras palabras, ¿realmente necesitamos misiles de crucero? Le dedico unos segundos nada más. Y las razones que se me ocurren son… ninguna.

-Las estadísticas de visitas revela cosas interesantes, como bien sabe Berlín Smith. Así que yo aprovecho para mandar un saludo al lector o lectora que visita este blog desde la Universidad Arcada en la mismísima suomen tasavalta. Moi! Mitä kuulu?